Crônica sem narrador

O sol estava nascendo.

Procurava o caminho de volta pra casa na vista embaraçada. A rua fechada de neblina não facilitava.

Já terminava o terceiro mês desde que ela se foi. A dor ainda era algo pertinente.

No traçado dançante dos paralelepípedos das ruas e um vulto vem se destacando na névoa densa; "Não, não é ela. Ela está morta, conforme-se!". Era só uma moça vagando pela rua. 

Nem a alucinação trazida pela bebida reaviva mais sua imagem.

Constatação feita:

- Estou indo te encontrar meu amor.

.ainda havia uma possibilidade...

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e tudo o que se ouviu depois foi o mar batendo nas rochas.